Капец, мне снятся мёртвые хомячки и Мориарти в исполнении Эндрю Скотта - не вместе, по отдельности, конечно, - и я не знаю, что страшнее.

У хомячков прогрызены грудные клетки - и мне не хочется думать, кем.
А Мориарти обнимает меня за плечи, и один из нас звонит на мобильник другому, и я говорю "Привет, дорогой", он тоже что-то такое говорит, и вот мы идём, в обнимку, и он рассказывает мне, как сильно я его разозлил, или ещё что-нибудь в этом духе.
В отличие от хомячков, Мориарти с телефоном снится мне регулярно. Вот сегодня, например, я разозлил его тем, что не дал застрелить какого-то священника и заодно половину прихожан; задумка,  прямо скажем, мелковатая для безумного гения, но как-то так вышло.

И доктор Уотсон мне снился тоже, отдельно от Мориарти и хомячков, и он спал и бормотал во сне, а кто-то, оставшийся неузнанным, неловко гладил его висок и волосы, а я ненавязчиво объяснял этому кому-то смысл понятия "бесконечно нежно".